Giornata impegnativa, quella di oggi. Dal momento in cui si è svegliato, il ratto nano si è ritrovato ad essere vittima di tutta una serie di piccoli incidenti che hanno contribuito a complicare il quadro psicofisico già compromesso dalla prospettiva della punizione serale. Dacché ha messo piede fuori dal letto, infatti, ha dovuto adattarsi alle conseguenze di un destino avverso, quali il pomello dell'acqua calda bloccato, che lo ha costretto ad una doccia ghiacciata, scale burlone che lo hanno condotto sistematicamente nella direzione opposta a quella desiderata, rubandogli un mucchio di tempo per poter raggiungere una destinazione altrimenti lineare, boccette d'inchiostro esplose senza motivo apparente che gli hanno reso illeggibile gran parte del tema per Storia della Magia. Lo ha dovuto riscrivere alla veloce durante la pausa pranzo, che ha saltato, senza avere il tempo necessario per la revisione di tutti gli errori disgrafici che gli fioccheranno certamente un voto sotto la sufficienza. Nel pomeriggio si è buscato una ramanzina dal custode per delle impronte sul pavimento che non aveva lasciato lui, gli si è rotta la tracolla, che precipitando a terra ha distrutto il secondo calamaio del giorno, e ha dovuto acconsentire alle ripetizioni di Pozioni per una coppia di primini particolarmente vivaci. Che, neanche a dirlo, hanno finito per rovesciargli addosso gran parte della melassa corrosiva che era loro risultata nonostante le direttive del supervisore. La baraonda lasciata alla fine dell'ora ha dovuto, naturalmente, riordinarla tutta in solitaria, prima di gettarsi nuovamente sotto la doccia, sempre fredda, e recuperare dal proprio baule una delle divise non ancora stirate (unico capo d’abbigliamento che gli appartiene, ad eccezione del maglione smanicato nero che usa per il lavoro e del completo elegante per le occasioni speciali). Il fastidio che gli provoca sentirsi dismesso e in disordine è leggibile sulla sua faccia imbronciata e sui capelli ancora umidi sparati in ogni direzione, mentre si lascia alle spalle la Sala Comune. Generalmente si sarebbe preso il tempo per darsi una sistemata come si conviene, ma la lancetta della propria sveglia gli ha teso un imbroglio, rallentando proprio mezz'ora prima dell'incontro. È stato dunque l'orologio della Torre a scoccare i battiti "a tradimento" e farlo uscire trafelato alla volta della Capanna del Guardacaccia consapevole di essere in ritardo per la prima volta nella vita. Durante il tragitto si è imbattuto anche in Pix, desideroso di testare i suoi nuovi guantoni da box a molla, che gli hanno regalato, per effetto sorpresa, un bell'occhio pulsante e sempre più nero mano a mano che avanza scapicollando giù per la collina e un sopracciglio tagliato ancora sanguinante. Infine, a pochi metri dall'arrivo, il terreno gli è franato sotto i piedi, e la manovra con cui è riuscito a mantenersi in piedi gli ha procurato una storta alla caviglia destra. Dunque, ricapitolando, giunge all'appuntamento con un ritardo di ben nove minuti e cinquantanove, con il contorno dell'occhio sinistro violaceo, il sopracciglio destro spaccato, un piede dolorante, i capelli arruffati e una divisa scomposta. Dio solo sa quando lui odi presentarsi in quello stato dinnanzi ad altri esseri umani. La perfezione di solito ricercata del suo abbigliamento funge infatti, nella sua testa, da biglietto da visita nel suo costante tentativo di entrare a far parte di una società civile che lo ha scartato fin dalla nascita, relegandolo ai suoi margini come un rifiuto. Fortuna che il mantello riesce a coprire almeno in parte la dismissione delle vesti spiegazzate. Così come la maglia cela sotto di sé la causa di tutte le disgrazie odierne. Una cordicella circonda il collo, ed è ravvisabile nei punti in cui il colletto della camicia cede sulle spalle, scendendo in un ciondolo di legno dalla forma a virgola (o mezzo tao) che contiene, al centro della sua parte più spessa, un’unica incisione runica. La Yr. Peccato che una delle sue radici sia staccata dal resto del simbolo e risulti pure un po' troppo obliqua. Insomma, dacché alle origini dovesse valere come amuleto portafortuna, come da compito assegnato, si è presto trasformato nel suo esatto opposto: un catalizzatore di sfiga portatile, che sta regalando momenti di pura frustrazione al nostro “malcapitato” Serpeverde. Non che lui lo sappia, naturalmente. Non è particolarmente scaramantico e crede poco a questo genere di cose. Inoltre non si è accorto degli errori commessi (altrimenti non lo avrebbe portato con sé, puntiglioso com’è sui suoi obblighi scolatici). Al di là di ciò, il ritardo accumulato si incastra precisamente con quello dell’altro complice della malefatta bibliotecaria, così che, appena sopraggiunto al luogo dell’incontro, fa giusto in tempo a notare che la figura in attesa del suo arrivo ha una folta chioma bionda, e non è quindi colui che si aspettava di vedere, che questi si palesa a sua volta, dietro di lui. Prima che se ne accorga, però, passa in rassegna la Caposcuola con un’espressione ebete e interrogativa, salutandola incerto [Stalker…?] e chiedendosi palesemente cosa faccia lei lì, per poi seguirne la linea dello sguardo alle sue spalle. E’ solo allora che si gira, scontrandosi con la vista su un Corvonero fin troppo vicino. Beh, forse, a giudicare da come ha rallentato di colpo, potrebbe non essere solo la vista quella che ne viene travolta, e quel molosso di venti centimetri più alto di lui, se non avesse i riflessi pronti ad attivarsi, potrebbe facilmente incombere su di lui, tamponandolo o atterrandolo addirittura. Quale che sia la dinamica della “riunione”, è piuttosto ironico come i due giungano pressappoco allo stesso momento, con un Serpeverde che, stropicciato com’è, potrebbe dar luogo a facilissimi fraintendimenti. E a contorno di questo bizzarro quadretto romantico, non poteva mancare il malumore di Zeus, che infatti, poco dopo l’arrivo del nanetto, comincia ad addensare sulla sua testa una pesante nuvola color antracite che presto prenderà a brontolare e preannunciando tempesta.

“Tu piccolo…” cos-, ce l’ha con lui? Rimane interdetto per una frazione di secondo, prima di rendersi conto che lo sguardo di SKYLEE lo sta bellamente attraversando per puntarsi alle sue spalle. E allora, lasciando indietro tutti i dubbi sul motivo della sua presenza lì, si gira a sua volta, accorgendosi dell’aitante Corvonero a pochi passi da lui. Elegante, dallo stile impeccabile, perfetto. Neanche fosse stato scolpito. Peccato che abbia il piccolissimo difetto di essere munito di mascella semovibile, e sia perciò in grado di aprire quella fogna di bocca che si ritrova. E lo faccia anche un po’ troppo spesso. Infatti nemmeno il tempo di raggiungerli che sta già facendo un commento dei suoi, simpatico come la sabbia nelle mutande, che non fa che ricordare al nanetto il motivo per cui si trovano lì. Quantomeno non può dargli torto, almeno sul primo appunto. [Fortuna che non ho ricevimenti in vista, allora] concede, prendendola con ironia, mentre si stringe fra le spalle. D’altra parte, devono infilarsi nella Foresta Proibita, e per quanto odi il solo fatto di sentirsi in disordine, può sopportare il fastidio in vista di un’attività che non richieda un aspetto curato, perciò non si scompone più di tanto. Fa quindi per tornare a rivolgere le proprie attenzioni alla Caposcuola quando la voce del ragazzo si fa di nuovo spazio nel suo cervello, smuovendo ancora una volta il suo sistema nervoso come solo lui sa fare. Sa sempre quali tasti (dolenti) andare a colpire. Lo fulmina con uno sguardo assassino che potrebbe far pensare ad un repentino salto alla giugulare, con tanto di denti che si premono gli uni sugli altri. Solo che poi si risolve a sfiatare l’aria in eccesso dai polmoni, mentre allenta la tensione nelle mani che stavano già per serrare i pugni. Non ne vale la pena. Non ha motivo di sentirsi umiliato dalle sue parole, perché infondo, considera che non sia affatto importante l’opinione che quel tizio si sia fatto di lui. Non deve dimostrargli niente. Chissenefrega se lo considera un perdente, lo sarebbe molto di più se finisse per dar corda alle provocazioni di uno stronzo. Inoltre, in vista di un probabilissimo scontro in futuro, l’idiota si sta mettendo in una posizione svantaggiosa con le proprie stesse mani, sottovalutando il suo avversario. Bene così. [Ma io che cazzo ne so, a malapena mi ricordo come ti chiami] e non ha mai sentito voci sul suo conto, quindi non può sottoscrivere, né smentire alcuna “opinione popolare”. [Comunque] sollevando le spalle indifferente alla questione, torna a puntare le iridi su Skylee [è stato un incidente. Lui non c’entra] indica il proprio occhio emaciato. Toh, scagionato da ogni accusa. D’altro canto non ha nessun interesse ad appioppargli colpe che non ha. Parlando di rancore, anche Loki non è particolarmente provvisto di tale caratteristica, e poi, non ha ancora dimenticato di essere stato in qualche modo aiutato da lui. Certo, preferirebbe che il modo in cui l’ha fatto non venisse sbandierato nel modo spudorato utilizzato da Marcel di lì a una manciata di secondi per istruire Skylee sugli avvenimenti. Merda. Il viso assume una colorazione vermiglia per qualche momento, mentre la testa viene abbassata vergognosamente, nonché girata di lato per evitare il contatto visivo con chicchessia. Pure col cane. “Principessa”. Quantomeno questo nomignolo lo trova quasi tenero. [N-non era un limone. Non è stato un granché, solo uno stupido bacio] ci tiene a sottolineare, senza preoccuparsi di poter pungolare l’orgoglio dell’altro, compiendo qualche passo per allontanarsi dal gruppetto quel tanto che gli serve a poter prendere un po’ d’aria. Iniziava a sentirsi soffocare con tutta quella “folla”. Ok, d’accordo. E’ tutta una scusa perché sta panicando. [In buona sostanza: io e mr. Amichevolezza qui non ci piacciamo molto, mettiamola così. E ho perso la testa… e mi è partito un colpo. Diciamo che sono stato un gran coglione, sicché lui ci ha dovuto mettere una pezza] che magari non era nemmeno troppo meglio del buco, ma è stato un gesto ampiamente apprezzato. Lo si può evincere anche dal tono di voce che sta usando per raccontare la sua versione dei fatti, che suona un po’ rauco, come un’ammissione pentita dei propri peccati, seppur non guardi i propri interlocutori ma abbia le iridi incollate su un orizzonte che probabilmente non riesce a vedere. [Solo che avevamo un pubblico difficile]. Un momento di silenzio raccolto, per capire se le scuse sono giunte a chi di dovere, prima di decidersi a riportare il culo da dove era partito, ritrovandosi di fronte ad un Marcel volenteroso di rifargli i connotati. [No, ti ringrazio. Neanche morto] perentorio e sospettoso. Non è che non si fidi delle sue buone intenzioni, è solo che… non si fida per niente delle sue buone intenzioni. Il livello di stima riposta in quel ragazzo è costantemente vittima di un saliscendi vertiginoso fra il picco massimo e l’abisso più profondo, senza mezze misure. Attualmente si attesta su uno dei punti più bassi. Anzi, se lui se ne stesse anche un po’ più in là… ancora un po’… tipo in cima alla collina, per esempio, ne sarebbe più felice. Non si sente molto tranquillo con quella presenza ingombrante nei pressi. [E poi è solo un graffio, me lo sistemo da solo quando avremo finito qui] taglia corto, superandolo per raggiungere una Skylee che probabilmente si sta chiedendo sempre di più che diavolo abbia fatto di male per meritarsi una simile punizione divina. Estrae nel mentre, dalla tasca del mantello, un paio di guanti in pelle di drago, e un sacchetto molle dello stesso materiale in cui poter riporre i frutti della spedizione. [Penso che bas…] si interrompe, alzando gli occhi al cielo. Cristo, ma quello è venuto solo a farsi una scampagnata? Va bene che buona parte della responsabilità è tutta del Serpeverde, però, accidenti, sembra che l’altro non abbia nemmeno idea di ciò che deve andare a fare. Anzi, non è che sembra. E’ proprio così. Ruota il busto di quarantacinque gradi, ovvero quel che gli basta a prendere la mira, lanciandogli dunque il guanto di sfida. Cioè, lanciandogli i guanti – letteralmente - e basta. In pieno petto, o poco più su. [Mettili tu] “Imbecille”. Fa niente se il gesto protettivo è in totale contrasto coi modi sbarbati e i pensieri contrariati. [Oppure lasciali lì e vai a giocare da qualche parte finché non tornano i grandi] suggerisce, quasi speranzoso di poterselo levare dalle palle. Si sfila anche il mantello, che va a offrire a Skylee, appoggiandolo sulle sue spalle con delicatezza. Con tutto il tempo che ha passato ad aspettarli, sospetta che si sia mezza congelata, e poco importa se lui rischia di subire la stessa sorte, non è una persona estremamente freddolosa ed è abituato a sopportare temperature rigide con pochi stracci addosso. [Quindi tu vieni con noi? Ma non sei in punizione anche tu, vero?] chiede, finalmente, con lo sguardo che va a scrutarne i lineamenti con cura. Gli era mancata. Gli era mancata un sacco. E per quanto non sia l’occasione migliore per riprendere i contatti con lei, prova una sensazione di sollievo nell’averla al proprio fianco. [E lui?] il simpaticone a quattro zampe che li segue scodinzolando, intende. Chissà perché non lo sorprende la poca sintonia di Marcel con gli animali. Questi ultimi sono capaci di grande sensibilità e sanno riconoscere le persone meritevoli di attenzioni da quelle che non lo sono. In uno dei momenti peggiori, avrebbe sostenuto che si sarebbero tenuti alla larga dagli stronzi sentendo la puzza di merda a distanza di chilometri. Ma adesso è in uno stato di pace interiore grazie a Skylee, e ignora brutalmente il commento. Anche perché va detto che nemmeno lui, Loki, va sempre d’accordo con le bestiole. In virtù della sua aura sempre annerita, costantemente nervosa e ansiosa, ci sono creature che tendono a evitarlo o a dimostrare fastidio nei suoi confronti. Comunque, intanto, sono ormai giunti oltre i primi alberi a delimitazione della Foresta. [Allora] umetta le labbra un po’ incerto, lanciando istintivamente un’occhiata indietro per assicurarsi che Marcel sia a portata di orecchio. [Dobbiamo raccogliere delle bacche di Lonicera detonatrice, che si chiama così perché queste bacche esplodono, appunto, quando sono mature per piantare il seme nel terreno. La Lonicera è un cespuglio, ma dall’immagine mi sembrava abbastanza alto, e le bacche dovrebbero avere circa le dimensioni dei datteri, e sono azzurre. Un colore tipo ciano, non so di preciso, e quelle più mature hanno alcune striature violacee] li informa, fornendo le caratteristiche peculiari della pianta cui dovranno rubare i frutti. [Non vanno toccate a mani nude, ma sarebbe meglio staccarle manualmente… coi guanti, facendo attenzione a staccare il pedicello senza toccare la bacca stessa] e questo è più o meno tutto ciò che si era appuntato sull’argomento. Saetta con le iridi fra i due ragazzi, in attesa di possibili dubbi, e questo lo costringe a camminare all’indietro per qualche metro. Cosa che, naturalmente, finisce per farlo inciampare e precipitare nel bel mezzo di un gruppetto di arbusti urticanti, mentre le prime gocce temporalesche penetrano le chiome sempre più fitte sopra di loro.

La risata di Skylee non lo coglie di sorpresa. Diciamo che si aspettava una reazione del genere e non può far altro che lasciarle il tempo di terminarla, fingendo di guardare chissà dove, chissà cosa. Se non altro lo rassicura il fatto che lei non stia dando un grosso peso a quel “limone”. Come è giusto che sia. Perché qui il primo ad avere dei dubbi a riguardo è proprio lui. Torna quindi ad avvicinarsi ai due quando le acque sembrano essersi pressappoco acquietate, sebbene la battutina della Caposcuola si prenda per tutta risposta un’occhiataccia. Certo che non ha intenzione di ripetere l’esperienza! Per chi lo ha preso?! Non ci va affatto lontana a crederlo incapace di affrontare effusioni spontanee, come d’altro canto sono stati rarissimi i casi in cui si è trovato a doverlo fare. E infatti “tremava come un verginello, adorabile”. Cazzo. Non c’era bisogno di raccontarlo ai quattro, venti, per la miseria. [Vaffanculo] gli esce dalle labbra, incapace di sopportare oltre i pungolamenti di quel ragazzo ingestibile. E poi non è nemmeno vero che è vergine, ma ha il sentore che se si azzardasse a rivelare questo dettaglio finirebbe per ritorcerglisi contro nella peggiore maniera possibile. Meglio che se lo tenga per sé e che faccia orecchie da mercante alle successive esternazioni di Marcel, che per sua fortuna vengono indirizzate principalmente a Skylee. Da qui può dedurre che l’atteggiamento stuzzicante del compagno sia costante, qualsiasi sia la persona a cui si rivolge. Se lo segna mentalmente, provando un sentimento confuso che va dal sollievo di non essere sotto il mirino del Corvonero, al fastidio di vedere la propria amica sottoposta allo stesso trattamento riservato a lui. [Sono solo dei guanti…] merda, non aveva appena fissato l’obiettivo di ignorare i punzecchiamenti altrui? Invece ha perso l’occasione di starsene zitto, servendogli con ogni probabilità il prossimo assist su un piatto placcato in oro, assieme all’occhiolino malizioso. Che razza di imbecille. Si concentra allora sul cane, osservando con più attenzione del necessario la sua coda scodinzolante, mentre annuisce alla risposta di Skylee riguardante la bestiola. Tant’è che perde la presa sul proprio mantello, che finisce a terra prima che lui riesca a agguantarlo, aggiungendo un ulteriore carico di frustrazione a quella già in corso. Lo lascia lì, perché cazzo farebbe ancor più la figura dell’idiota se desse l’impressione di esserselo perso, e fa invece per allungare le mani verso le protezioni che gli vengono offerte… ma è lì che inciampa e rovina col culo a terra in un arbusto di Lonicera Detonatrice. Perfetto. Il coronamento della sua bellissima giornata di merda.
Sta per puntare i piedi sul terriccio, infastidito, voltando il viso alla foresta come a volerla maledire, o a evitare gli sguardi altrui, quando Skylee gli suggerisce di non muoversi, permettendogli di avvedersi delle bacche della pianta di cui è totalmente circondato. Non gliene va dritta una, e chissà pure perché. [Roger.] dice ed esegue, immediatamente, in direzione della ragazza, scorgendo frattanto un Marcel in procinto di spogliarsi. Fermi tutti. Perché si sta spogliando? E perché lui non riesce a togliergli gli occhi di dosso mentre lo fa? Le parole di Sean gli rieccheggiano nelle orecchie assieme a un urlo di disperazione che può sentire solo lui. Cazzo, sta davvero diventando così squallido? [Ci sto provando...] a non fare stronzate, o a ripetersi “no homo” come un mantra, non si capisce. Sicuro con le cazzate per oggi ne ha avuto abbastanza e farebbe volentieri a meno di combinarne altre, ma non sembra che il suo volere risponda alle aspettative.
La camicia inumidita e ormai trasparente di Marcel lascia intravvedere sempre più distintamente la muscolatura del ragazzo a cui afferra la mano come da istruzioni impartite, venendo così attirato - più in fretta di quanto possa processare - addosso a lui. Alla sua pelle in evidenza. Al calore che emana. Al suo odore. Ai suoi dannatissimi fermoni. E’ una sua impressione o all'improvviso fa un caldo infernale? Deve esserci stata una qualche folata di vento del Sahara, o qualcosa del genere. Senza ombra di dubbio. E quindi il fatto che il viso gli stia prendendo fuoco, sia nella temperatura che nel colore, è da imputare solo a questo. Trattiene il fiato per un lungo istante, ancorato con forza al polso di Marcel, nonostante il pericolo scampato. L’impennata dei battiti cardiaci, rimbomba nella cassa toracica dandogli l’impressione che il cuore stia cercando di scappare. Esattamente come vorrebbe fare la sua mente. E come vorrebbe fare lui tutto, nel suo insieme. Sarà l’adrenalina che inizia a calare, dopo lo spavento. Palesemente… Che poi, tutta questa storia che debba impegnarsi a fornire giustificazioni a ogni pensiero o reazione scaturiti dalla presenza del Corvonero, inizia a risultargli sfiancante. Non può, Cristo santo, smetterla di guardarlo in quel modo? Per qualche motivo sconosciuto (o che si racconta essere tale) quello sguardo lo manda ai matti. E infatti ne rifugge, come sempre, girando la testa di lato e abbassandola un po’, mentre compie un passetto tattico per distanziarsi quel tanto che basta a interrompere l’incontro dei loro corpi bagnati. [Ti… ti ringrazio…] imbarazzato oltre ogni misura, riprende a respirare, seppure con fatica. Le spalle incurvate assecondano il movimento della cordicella legata al collo che, smossa dal trambusto, sfugge oltre l’orlo del maglione, lasciando oscillare in bella vista il ciondolo runico. Lui non ci fa caso, però, troppo preso a riprendersi dal trauma (e probabilmente non ci riferiamo all’essere finito in mezzo a un albero di bacche esplosive), con la mano libera che sale a pizzicarsi il pomo d’adamo nervosamente, frattanto che l’altra scioglie la presa sul braccio dell’altro e ricade lungo il fianco.
Inizia a intravvedere uno schema nel comportamento di Marcel. Nel suo essere sempre così dannatamente fastidioso, dimostrandosi però completamente affidabile nel momento del bisogno. Merda, è in debito con lui per la seconda volta. Eppure è grazie a questo che sta cominciando a scorgere frammenti dell’identità più intima del ragazzo. Forse, allora, può anche sopportare con meno fastidio i tratti ruvidi del suo carattere, come prezzo da pagare per ammirarne i lati migliori. Emette un sospiro profondo, accettando internamente questa conclusione, che sigilla con il pugno destro portato contro l’omero sinistro del collega, a dargli un leggero colpetto. Gli invia anche un breve sguardo d’intesa. Rapido e indolore. Almeno così spera, nonostante le pupille gli si dilatino sufficientemente da rendergli l’occhiata ben più intensa di quel che vorrebbe. E che svela parte della sua stessa anima. Solo allora si ricorda che c’è anche Skylee (cerchi di capire, è rimasto scombussolato dagli gli eventi infausti!) ed è a lei che va ad appoggiare la stessa mano destra su una spalla, stringendola appena. [Avrei potuto fare un bel botto… Grazie anche a te]. La voce gli trema debolmente, spingendolo a schiarirsela prima di tornare d’innanzi alla pianta da cui è stato appena salvato. Ha recuperato anche i guanti dell’amica, che si sta infilando con cura, mentre i suoi ingranaggi mentali tentano di rimetterlo in carreggiata. [Quantomeno non dobbiamo cercarla] non fa ridere neanche a lui, ma in qualche modo dove pur farsi perdonare per le figuracce fatte finora. [D’accordo, allora… se vuoi prendere il sacco, io comincio a raccogliere le bacche] propone in direzione di Marcel, decisamente più gentile di quanto non sia mai stato con lui. D’accordo, lo sa che probabilmente sono premure che cadranno nel vuoto, accolte con il solito piglio giocoso e strafottente dell’altro. Ma va bene così.