Venomous moon

Il tempo era giunto. Per lunghi mesi il mangiamorte aveva lavorato a quel momento studiando quel piano e rivoltandolo per considerarne ogni possibile opzione. Lo aveva valutato insieme al suo braccio destro, Blackwood, in quella che era diventata la loro missione a due. Molti si erano schierati dalla loro parte ora che stavano portando risultati ma Dylan era stato ferreo: non avrebbe permesso a chiunque di entrare in quello che era il suo sogno e scopo di tutta una vita. Avrebbe quindi selezionato e sì, avrebbe permesso ad alcuni di aiutarlo in quel progetto ma chi sarebbe rimasto al comando di tutta quella faccenda sarebbe stato comunque lui. Se lo era meritato, lo aveva guadagnato con le unghie e con i denti quel posto riuscendo ad inserirsi e a farla sotto al naso a ben due auror che poi, in seguito, era riuscito a far fuori. Che soddisfazione quella! Salutare fingendosi addolorato la Rei ed il vecchio collega McCormac che avevano sempre sospettato di lui ma che, con la loro inettitudine, non erano stati capaci di metterlo nel sacco nonostante quella stupida di sua figlia gli avesse remato contro cantando come un canarino alla De Masi. Stupidi, sciocchi tutti a pensare d'incastrarlo. Uno ad uno come pedine di una scacchiera erano state spazzate dal suo gioco ed ora, solo una mossa lo teneva distante dal suo primo traguardo: la direzione totale della scuola. Ma Dylan non aveva fretta, tutt’altro, e proprio per questo motivo riusciva a permettersi il lusso di muoversi lentamente ma inesorabilmente senza cedere di posizione nella sua avanzata. Ogni passo era attentamente calcolato e mosso unicamente nel momento in cui i tempi si sarebbero fatti maturi esattamente come quella sera, la notte di Halloween. Dylan era giunto in Sala Grande, il tenue sorriso semi nascosto dalla barba perfettamente curata; aveva intrattenuto gli studenti dando loro le informazioni di rito dedicate a quella festa e poi aveva preso posto, sedendosi al fianco di lady Dragonova mentre il vecchio, malato, preside Edevane, aveva svolto la sua parte di show ignaro di compiere esattamente ciò che il vicepreside aveva preventivato. Quello del mago era stato un discorso accalorato verso i suoi ragazzi, li amava, li amava davvero ma quegli ingenui – Dylan li vedeva, li disprezzava per la loro maleducazione – altro non facevano che nascondere sbadigli mentre non vedevano l’ora che la vera festa avesse inizio. Anche il White non vedeva l’ora e quando Edevane raggiunse la tavolata sollevò il calice facendo eco al suo augurio per dare inizio alla festa.

Sollevò il capo, perfettamente sveglio e con i suoi occhi neri come il carbone osservò la sala. Tutti erano svenuti ed i fantasmi volavano impanicati al di sopra di tutti i ragazzi urlando e cercando di scorgere qualche anima viva in quella disfatta. «Edmund?» L’uomo diede immediatamente voce, era sveglio ed operativo esattamente come lo era il mangiamorte. «Fai ciò che devi.» Gli ordinò e l’uomo immediatamente sollevò la bacchetta castando silenziosamente alcuni incantesimi che gelarono gli spettri sul posto mentre fumo annebbiava gli occhi dei soggetti nei quadri. Gli ectoplasmi calarono lentamente dal cielo adagiandosi a qualche centimetro da terra quasi i loro corpi avessero guadagnato di peso e adesso non fossero più in grado di levarsi in volo. Un nuovo cenno d’intesa ed il secondo mangiamorte diede sfoggio di tutta la potenza del suo potere che aveva coltivato ed allenato per tutti quegli anni. I volti dei ritratti si fecero spenti. I loro occhi dapprima vividi si fecero vitrei mentre la coscienza spariva dai loro visi: stavano dimenticando e nello specifico gli avvenimenti di quella sera. Nessuno al castello avrebbe saputo cosa stava succedendo, gli unici sarebbero stati loro. «Possiamo andare.» Marciando tra le teste chine, i due maghi oscuri sfilavano nella Sala senza battere ciglio e solo in due momenti il White lascio che lo sguardo discostasse dal suo obiettivo: una volta guardò sua figlia, semi distesa sulla tavolata di quella vergognosa casa, il volto corrucciato nell’incubo che stava vivendo e una seconda volta verso un Serpeverde, Romanov, che ignaro non sapeva di essere stato designato e selezionato per qualcosa di più grande. Per il bene superiore. Il ragazzo non avrebbe avuto modo di sottrarsi! Uscirono dalla sala e man mano che salivano le scale oscuravano e cancellavano i ricordi dei quadri fino a rendere Hogwarts un castello spento dove nessuna anima, viva o non, emetteva suono. Era surreale e allo stesso tempo suggestivo. «Il nostro contatto è pronto?»

Ed eccoli lì finalmente giunti a destinazione, finalmente fermi dinanzi la parete formata dalla schiena della statua di quella che veniva chiamata “la Strega Orba”. La donna, incrinata dal peso della sua immensa gobba, celava uno dei passaggi segreti di cui il castello di Hogwarts era disseminato ma nello specifico, ai due mangiamorte, interessava quello. Il passaggio, infatti, era una via d’accesso diretta all’esterno, al di fuori delle protezioni magiche e permetteva d’entrare e d’uscire comodamente e, con una certa premeditazione, farlo passando del tutto inosservati. Era proprio a questo che i due mangiamorte puntavano. Avevano studiato a lungo, soprattutto il Blackwood era stato incaricato della cosa poiché il vicepreside a causa degli impegni dati dalla sua carica era impossibilitato a ritagliarsi il tempo necessario per svolgere le dovute ricerche e in questo il professore d’erbologia era una mano attenta e fidata. Si era quindi documentato a modo nonostante le informazioni in loro possesso fossero ben poche; l’ “incompetente”, così piaceva a Dylan definirla, non aveva documentato, per loro sfortuna, gli incanti utilizzati per la sigillatura del passaggio. Come sempre la Rei aveva fatto le cose di pancia lasciandosi intimidire dalle parole del vecchio gestore del locale stufo di vedersi periodicamente spuntare dalla cantina studenti che dapprima ignari scoprivano l’entità di quel passaggio. L’indiana lo aveva quindi chiuso nonostante la stessa associazione studentesca si fosse ribellata a memoria dell’importanza di tali passaggi nei tempi della seconda guerra dei maghi. “Uno dei tanti errori Aishwarya”, ne sorrideva adesso il mangiamorte tronfio della sua posizione dopo che era riuscito sottilmente a fare spodestare la donna quando insegnava ed inoltre manteneva il ruolo nel consiglio dei genitori, le aveva reso la vita un inferno a lei e alla compagna di bevande di quell’altra inetta della De Masi. Eliminare tutta quella feccia era per lui motivo di grande orgoglio. Il prossimo passo, adesso, sarebbe stato eliminare anche quell’inutile vecchio che giaceva sul suo scranno credendo di governare quando alla fine era unicamente un presta-volto del titolo, buono unicamente ad apporre certune firme ma non per regnare, quello non lo faceva ormai da tempo da quando la malattia era andato a mano a mano mangiandolo da dentro. «Cominciamo», sentenziò mettendo a parte il collega dell’inizio dei veri lavori. La scuola era ora addormentata, persa in un incubo collettivo che li avrebbe distratti da quello che era il reale motivo. I due cominciarono immediatamente a scagliare incantesimi, alcuni di una certa complessità persino, quando la mano di Blackwood saettò dinanzi ad entrambi intimando il silenzio: aveva sentito qualcosa ma... era impossibile? O forse no. Dylan si fermò e concentrandosi espanse la sua mente fino a raggiungere quella della donna. Sì, c’era qualcuno di sveglio e quel qualcuno si stava dirigendo esattamente da loro. «Si, l’abbiamo.» Senza scomporsi il vicepreside fece per riporre la bacchetta nella tasca interna della giacca e con una successiva occhiata intimò al compagno di fare, se non lo stesso, di nascondere il legno.
«Eccovi qui, grazie al cielo! Sono svenuti tutti al banchetto, c'è qualcosa che non va!» Esclamò la donna portandosi una mano al petto per moderare forse l’affanno. Dylan strinse le labbra. «Miss Smith, quale piacevole incontro.» Non aveva chiesto un congedo? Maledetta donna. Dylan abbozzò un sorriso avvicinandosi alla donna. «Posso intuire che sua madre sta molto meglio rispetto a stamattina, è corretto?» Continuava ad avvicinarsi a lei, cordiale, il sorriso appena accennato che ne ammorbidiva i lineamenti senza tuttavia mai arrivare allo sguardo. «Mi stava dicendo della Sala Gande? È tutto sotto controllo. È giusto che stiano così, fa parte dell’intrattenimento pensato. Sono... all’apparenza addormentati ma il preside Edevane ha avuto un’idea eccezionale. Un’escape room, così la chiamano i babbani», sulle sue labbra la parola “babbano” assumeva la totale connotazione di un insulto. «Via, Eileen, si stanno divertendo.» Sorrise più apertamente fino a poggiarle ambo le mani sulle spalle. «Il problema è che lei non si divertirà.» Una scarica di dolore partì dalla mente del mangiamorte propagandosi alla giovane psicologa che sarebbe finita urlante sul pavimento percependo il suo sistema nervoso andare in fiamme. «Sbarazzati di lei, Blackwood.» Concluse. Come, non era di suo interesse. Poteva cancellarle la memoria, rendendola un’ameba, oppure, poteva semplicemente porre fine alle sue sofferenze con l’anatema mortale o ancora... beh, renderla la sua bambola. Conosceva vagamente i gusti singolari dell’uomo, non li condivideva, nella maniera più assoluta ma finché le sue inclinazioni malsane non avrebbero causato loro danni o fosse arrivato a toccare ciò che era di sua proprietà, non aveva problemi con l’uomo, anzi, poteva soprassedere su certi comportamenti. Strinse le labbra in una smorfia scoccando un’ultima occhiata alla donna ansimante di dolore sul pavimento e lascio che fosse l’uomo a deciderne le sorti come un avvoltoio che volteggia sulla sua preda.

Quanta pazienza e quanta insofferenza riuscivano a generare in lui quelle vittime oramai spacciate ma che si dibattevano nell’afrore degli ultimi istanti di vita. Dylan trovava vagamente affascinante, se se ne soffermava a pensare, il modo in cui si aggrappavano a quel filo sottile oramai segnato dal taglio incombente delle parche. Affascinante, ma in frangenti come quello, noioso. Il tempo che i due mangiamorte avevano ipotizzato, premeditato e predestinato per quel piano era preciso, l’effetto del veleno sarebbe svanito nel giro di una mezz’ora e i due non potevano permettersi di trovarsi altrove quando la prima vittima si fosse risvegliata dal sonno. Dovevano essere lì, presenti, a recitare la migliore performance della loro intera vita e fingere di svegliarsi anch’essi da quell’allucinazione. Dylan avrebbe poi dovuto recitare la parte cruciale, quella del vicepreside autoritario che avrebbe promesso di trovare e punire il colpevole che solo diversi giorni dopo si sarebbe materializzata nell’ignara figura del Romanov.
La Smith sollevò la bacchetta puntandola verso i due mangiamorte, l’istinto della rossa aveva immediatamente intuito che qualcosa non stesse andando per il verso giusto e in un gesto disperato aveva alzato la bacchetta nel vano tentativo di difendersi trovandosi di risposta piegata sulla pietra fredda del corridoio del terzo piano, le urla stesse della donna che ne rompevano il silenzio tombale. Dylan allentò la presa sulla mente di lei con un sospiro e fu proprio sfruttando quell’attimo che lei tentò di fuggire castando un incantesimo piuttosto banale per distrarli. Fu Blackwood a gestire la cosa come poco prima gli aveva ordinato e sguainando anche lui la bacchetta si appropinquò ad abbattere il mostro. Dylan annuì al collega e senza scomporsi più di quel tanto tornò alla parete da abbattere. C’erano vicini, lo sentiva. Sollevò la bacchetta tornando a castare l’artiglieria pesante scaricandola ad infrangere l’incanto che la vecchia preside aveva eretto ma fu quando si fermò nuovamente, contemplando l’effetto che gli incanti avevano avuto – una lunga crepa sulla parete – che il vampiro dall’altra parte colpì con l’ultimo incantesimo decisivo. Sollevando il polso richiamò non verbalmente uno scudo difensivo che lo avrebbe protetto da pietra e calcinacci volanti e in una nube di polvere vide la figura aggraziata del non morto farsi largo tra le macerie. Dylan lo osservò, studiandolo, mentre avanzava riposizionando la cravatta che portava al collo. Lo squadrava e valutava quell’ennesimo scherzo della natura alla quale si era dovuto affidare. Blackwood aveva insistito in merito, aveva quasi dovuto lottare per convincerlo – razzista com’era – ad accettare nel suo piano un altro individuo in primis e che fosse addirittura sporcato da una maledizione in secondo luogo. Dylan non accettava quelle aberrazioni, per lui appunto erano tali in quanto costrette a placare i loro istinti con delle sostanze o alterando la forma del loro corpo, del loro tempio. Mutazioni, scherzi della natura, errori da estirpare ma concepibili solo se si guardava a loro come a mezzi per un secondo fine, quasi fossero oggetti da prendere, utilizzare e poi, una volta esaurito il loro potenziale, da gettare via. «Non possiamo tenerla come animaletto domestico temo, se a voi non dispiace io estirperei il problema alla radice», fece il docente di Erbologia palesando il suo ritorno con la donna priva di sensi in spalla. Dylan non replicò, gettò un’occhiata di sufficienza verso quella che ormai riteneva l’ex psicologa della scuola e scosse le spalle. L’indomani avrebbe dovuto preparare un nuovo annuncio di lavoro per quella posizione che si era appena aperta, certo... dopo i funerali, magari? Mh.
«Chiunque sia costei, temo che ucciderla questa sera non farebbe altro che ostacolare la realizzazione del vostro piano.» Esattamente ciò a cui aveva appena pensato. Voltò lo sguardo verso il vampiro squadrandolo senza lasciare che la benché minima emozione trapelasse dal suo viso. «Dico bene, vicepreside?» Dylan lo studiò per un istante prima di replicare seccamente. «È corretto.» Sentenziò. «Lei che cosa propone... ?» Assottigliò lo sguardo mentre lasciava che la bacchetta scivolasse delicatamente nel palmo cercando di valutare la creatura senza l’ausilio del suo potere. I vampiri erano creature famose per il loro particolare talento che li votava all’arte del mentalismo. Tutto il loro fascino si basava principalmente nel modo in cui riuscivano ad ammaliare le vittime entrando in sintonia con le loro onde cerebrali manipolandole e soggiogandole a provare le emozioni che al predatore più aggradavano. Pericolosi. Infimi persino. Dylan non avrebbe permesso che il suo prezioso segreto fosse alla mercé di una creatura tanto subdola.
«Nessuna domanda, solo una precisazione alquanto ovvia.» Sentenziò. Del destino della psicologa non poteva fregargliene di meno ma... «Se in qualche modo le sue cure non fossero abbastanza per contenere la lingua della signorina Smith voglio che per lei sia chiaro che non saremo noi quelli ad affondare», nella maniera più assoluta. «Precisato ciò sono lieto di fare la sua conoscenza signor Cedeño», un tiepido sorriso si forzò sulle labbra del vicepreside. «Come forse Blackwood le avrà anticipato quello di Hogsmeade è per noi un punto di passaggio particolarmente focale, non che sia l’unico mezzo», una risata appena soffiata, «ma forse quello più discreto per il passaggio indisturbato di merce e... persone», altri mangiamorte ad esempio quando sarebbe venuto il momento. «Voleva dirmi il suo compenso?» Si voltò per scoccare un’occhiata eloquente al compagno mangiamorte prima di tornare con lo sguardo sul... succhiasangue.